Mamarracho

Vuelve sobre el viejo mamarracho y lo escupe una y mil veces. Grita su nombre entre escupitajos. No termina de descifrar si es acaso su obra maestra o tan sólo la mierda de una noche más y su llanto. Se sacrifica por ella... en su mente de desata una tormenta y una guerra con armas de fuego y botellas rotas de bebida blanca y un verso que aun no plasma y el miedo de ahogarse entre su propia baba.
Decide escaparse y olvidar su sombrero. Sus pasos cautivan por efìmeros y certeros. Tres mujeres le coquetean exitadas. Le suplican sexo; él se jacta de su don de entregarlo en tiempo y forma. Se revuelcan en distintos lugares y a distintas horas. Ellas se desesperan de satisfacción, un goce pleno las atormenta, un goce ajeno las ataca. Y todas gritan juntas, y reclaman más y más. Exigen lo que él no tiene y no es su nombre el que resuena. Se tocan entre ellas y son las gatas del otro. El artista se molesta... las caga a trompadas. Mejor que cierren la boca...
Y lo hacen pero el silencio no aparece.
No eran ellas las que victoriaban al fulano. Esa voz que cantaba placer divino era por demás conocida.
¿Cómo pudo equivocarse así? Se pregunta él también. Y ya desnudo no importa más nada... y decide acelerar el paso. Está corriendo y está loco. Tiene antojos de que se note.
Y es cada vez más veloz, y más peligroso, y está más enfermo, y más celoso, y se choca contra y no esquiva y atraviesa porque abre y sube y llega y ahí está su puto sombrero y ni rastos de...
Se frustra instantaneamente, se seca el sudor. Muerde su labio y su boca pastosa comienza a llenarse de rabia. Llena entonces vuelve contra el viejo mamarracho y lo escupe una y mil veces gritando un nuevo nombre entre escupitajos.

A. L. 3 - Lágrimas de película

"Si me coso la boca, que será de..."

Ella dijo y hoy la hago hablar de nuevo. Porque nos entendemos... porque nos odiamos (fuimos uno y lo negamos)

Se asfixia, patalea, rasga y es termita larva abeja y su aguijón es un hombre (más hombre)

Si tengo motivos para que llores... necesito que llores
Si tengo motivos para llorar... necesito que me consueles.

A. L. 2

Me desdoblo... me entrego.
Vuelvo al nido, siempre a la hora de comer. El abrazo antes de abandonar el día.

Me proyecto... me proyectan. De uno a mil espectadores.
Solo importan los impares y son el uno el tres el cinco...

Cinco relaciones, ambiguas y castradas... de amiga a amiga... solo migas.


"me cortaste el rostro..."
"te desubicaste..."
"PENDEJA..."





y así pasabamos los días.

A. L. 1

Y si se pierde en escombros y en restos obsecenos... ¿que será de él? Ser la sombra de lo que no fue...
De cada mil victorias un fracaso...
Resistiendo y llamando a resistir (ahora con su nuevo celular).
¿cuánto exita la espalda que se pierde... que se escapa? supo ser virgen y experimentada...

entonces llueve y me ahogo... se ahogan todas las noches estrelladas... y mis sinonimos...
los
renglones
que
siempre
dicen
lo
mismo...

si venís... mandame un mensaje de texto...




texto

Sombra copiona

Comenzó a sonar su disco preferido y ese fue el puntapié inicial. El disco y su primer tema. El éxito del mismo. Lo escuchó sentado, de pie... por momentos era su voz...
¿Pero cuántos estarían oyendo lo mismo? Salvemos diferencias obvias (lugar, altura, color de ojos, espesor) pero refiriéndose al todo, a la acción en sí. Gente deleitándose con la misma melodía. EXACTAMENTE LA MISMA. Y no sólo eso...
Frente a cada acto suyo, una sombra copiona. Nada era sincero.

Se sintió sucio.

Y dejó de...
hasta que no pudo nada más...


queriendo ser original...


y sin embargo...